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Flor nua no tempo do suor
Boca molhada de vento e toque
Língua suave acariciando meus póros
Porão de desejo e loucura
Pernas tão lisas quanto maçãs
Costas de anjos e alma libidinosa
Letras por todo o corpo, tatuadas,
falando coisas que não consegui ler
Sexo tão gostoso...
Sol da manhã no rosto
Lua iluminando ondas
Borboletas no coração cansado e suado
E lhe digo: foi poesia.
Não foi sexo
Sexo é carne
Poesia é outra coisa
Termino este poema
Sabendo que os versos da cama
Foram muito melhores
Na cama houve erros hortográficos, com “agá”
Acertando os mais lindos cacofatos e pleonasmos
No meio; completamente perdido em metáforas
Metáforas de posições
De inflexões
Gerundiando
De beijões
Dos “ões” e algo mais
Esse verso é tosco perante o que escrevemos na cama
No lençol molhado do motel
E em nossa carne arranhada e rubra
Repito: Sexo é carne...
Poesia... poesia é outra coisa.
Xandy Britto, para Ela, no segundo par de chinelo-brinde-de-motel, 11 horas ou de manhã, estou por fora de tempo e espaço.
Opa!
ResponderExcluirPassa no meu blog que estou lhe repassando dois presentes que recebi! São dois SELOS. Basta você copiar a imagem e inseri-la no seu blog. E claro, dê de presente aos blogueiros especiais que vocÊ queira dar essa alegria!
Esse presente é por seu talento, amizade, sinceridade e cumplicidade com a minha vida e arte. VAleu! Só pegar no tópico lá.
XAndy Britto
Adorei, excelente!
ResponderExcluirBjs!